Безрассудству тщеславных стремлений
Наступает когда-нибудь срок.
Понимаешь: ты вовсе не гений
В сотвореньи рифмованных строк.
Нас так много, кто запросто может
Бисер слов разметать на листе,
Ну, а так, чтоб мурашки по коже!..
Всё не так, всё не то, всё не те!
Есть поэты, чьё слово живуче,
Пробирает до мозга костей,
Как лавина, сошедшая с кручи,
Накрывает без всяких затей!
Сердце вмиг отзовётся восторгом
От стихов, что и в рейтингах нет.
Их писал, поцелованный Богом,
Никому неизвестный Поэт.