Я просто красно-белый офицер.
Полковник я, в четвертом поколении...
Они ушли. А я, потомок, цел.
Политики, примите сожаления.
Но я горжусь: один громил Рейхстаг.
Второй... Ему — дорога крымная...
И кажется ему трава полынная
На Де-Буа ковром. А что не так?
Цветы... Какого цвета им цветы?
Как мне судить их и хвалить из немоты?
Они так верили в счастливую весну.
Но вместе проиграли ту войну.