Дорога трясётся от стыков рельсов,
Что образуют единое полотно.
Только одной известно ей всё,
Лишь ей одной всё известно давно.
Бумага трясётся от стыков строчек.
Накроют, как карту бочонки лото,
Три-шесть-пять километров одиночества,
Три-шесть-пять километров то после, то до.
И плечи трясутся, но ровно дыхание,
Спокойно и чинно, хотя-бы на вид.
Плечи, привыкшие к расстованиям,
Не помнят ни горечи , ни обид.
Обними их родимый город
Своей сетью из автострад.
Мне никто не бывает, как здесь, так дорог
И никто не бывает так рад.
22.08.2018