Донести, как легенду, горсть пепла вчерашних побед,
Из зеркального омута долгих твоих лабиринтов…
Город вылизан ветром, в цветастые флаги одет,
И звучит как джаз-банд, с безобразно-чарующим ритмом.
И наверное праздники так же проходят как сны,
Где снуют воробьи, у подножья торжественных зданий,
Где ликует страна, но без нас, и без них, и без мы,
А история пухнет от новых, и новых изданий.
Но как люди уходят, проходят болезни эпох,
Где у каждого пьеса своя, и заучены роли,
А финал этих драм предсказуем и в целом не плох,
Как невольному - воля, как ранам - компрессы из соли.