С усмешкой тонкой
И безнадежной —
Осень с котомкой
Пеньки таежной
Свернуто-спутанных
Мокрых троп.
Слышишь? — Зовут меня:
Век-игрок,
До креста проигравшийся,
В безумье впадая,—
Зовет…
Если наши все
В райские дали
Уйдут,—
Отвечать станет некому.
Я останусь тут —
Я буду эхом ему.