Не идёт строка, не вьётся,
Словно белый, лёгкий пар.
Песня утром не поётся,
И скрывает солнца шар
Холмик, с рощей запылённой,
О дождях мечтала вновь.
Вот и осень, я влюблённый,
Пусть осенняя любовь,
Возвратит мне вдохновенье,
Как в былые времена.
Я писал стихотворенья -
А читала их она.
Перелистывал страницы,
Осторожно ветерок.
Я писал, а смысл таится,
Как обычно, между строк.
Вот такое чудо было,
И краснея, и любя,
Целовала и просила,
Стих оставить у себя.
Я дарил стихи, конечно,
Для чего мне их беречь?
И казалась мне беспечной,
Неслучайность наших встреч.
* * *