И мы когда-то пели под гитару,
Семь струн тревожа кое-как рукой.
В беседке сада поддавали жару,
Кто посторонний - в клуб наш ни ногой.
Той песни старой ныне не услышишь,
С седьмой струной гитара, как отстой.
Из речки времени в те времена не выйдешь,
Где этот "шлягер" пропуск в мир чужой.
«Задравши нос, идет по бару шпингалет,
Он забрался на здоровенный табурет,
И с высоты большого табурета,
Ему казалось, он плевал на всех».
От тех мальчишек в нас осталось что-то,
Слова той песни в памяти живут.
Нам было всё равно, какая нота,
И мы орали, так теперь поют.
«Уж ночь прошла, и он идёт по мостовой,
А денег нет, работает один дурак.
Он не дурак, он делает свой бизнес,
Когда на стул папаша вешает пиджак».
Отцы и Матери всю жизнь свою трудились,
И мы потом пошли по их стопам
Но песни разные тогда над нами вились,
И эта…, приставучая как СПАМ.
30 сентября 2018 года.
https://proza.ru/2010/11/27/959