Моя жизнь словно тонкая нить,
без изысков, пустое искусство.
Я забыл, что такое - любить,
и страдаю без этого чувства.
Я стою у закрытых дверей,
у открытых - топчусь на пороге;
я потерянный в мире людей -
одинокий цветок у дороги.
Или временем, или судьбой
буду просто раздавлен однажды...
Только я не один, и со мной
много тех, кто подумали также.
Сколько их - бесконечных веков
будет строить границы, ограды;
сколько нас - "одиноких цветков"
будет там прорастать - где не надо?