Этот день еще августом дышит.
Еще солнце питает листву.
Дует ветер все реже и тише,
И стихает, устав на бегу.
И тепла уходящего горсти
На рябине багряно висят,
Словно лето, зашедшее в гости,
Возвращает полсолнца назад,
Полнадежды на райские будни,
На беспечный вдоль берега шаг.
Но сентябрь - это вечные судьбы,
Тех, кто острою кромкой бумаг
Режет души и строчки подспудно,
Не умея себя сохранять.
И рябина багряно-простудно
На ветру, как опальная знать,
Пошатнется, но все же не гнется.
...Тридцать первого вздрогнет земля,
И всей болью души отзовется
Кромка первого сентября.