Очередная шальная пуля... Сколько их было? Да кто считает... Вновь языком обрастают угли... Змеи не спят по ночам, летают... Бросишь монетку в фонтан, фантомы будут мерещиться днём и ночью... Все, кто казался тебе знакомым, не узнаёт твой прозрачный почерк. Всё, о чём думаешь - мыслеформа, сеть голограмм прописных сюжетов... Три сотни лет над Невою город силится вспомнить иное лето... Тысячи лет оседают камни под основанием пирамиды, и выбирает нас не случайным кликом уверенных рук Изида и отправляет на карусели, круг замыкая вином и хлебом осознавать, где на мель мы сели под тишиной голубого неба, не узнавая в лицо друг друга... Память приходит, в окно стучится... Веки опущены демиурга... Свет изнутри бьёт наотмашь сбыться, слиться в безмолвии с тёмной бездной...
Делаешь шаг, замираешь, дышишь...
Целься...
Перо не изменит веса...
Дух по спирали уходит выше...