Могучий ураган

Грядущее возникнет, как гряда
далёких гор в закатном горизонте.
Грядёт, грядёт событий череда —
гори-гори ничейная звезда,
взошедшая когда-то в Геллеспонте.

Сзывая вече, вечер бьёт в набат
и в окруженье сонмища сомнамбул
пергаменты листает инкунабул.
Про будущее Будду расспроси —
вращение планет вокруг оси
грядущего являет пубертат.

Твой взгляд опять невольно устремлён
в исток, начало и конец времён.
Но время — это подлая уловка:
у ног слепца протянута верёвка.
И путаница следствий и причин
нашествия страшнее саранчи.

Не будь глупцом. Хоть глупость не порок,
но не явился в мир еще пророк,
раскрывший в Вечность потайную дверь.
Не верь тому, кто приказует "Верь!"
Не верь ему — не может ведать плоть
того, что может знать лишь сам Господь.

Мы скопище лабораторных крыс —
эксперимента не понять нам смысл.
Устами устаю устоев гнусь
как мантру повторять. Но снова гнусь
под тяжестью абсурдных парадигм.
Но Б-г меня оставил. Я один.

Пустая человечья чехарда.
Нашествие кочевников. Орда.
В ней растворилось наше естество.
Всё пусто. Всё бессмысленно. Мертво.
Грядущее черно, как гуталин.
А память источает нафталин.

Всё прошлое давно поела моль.
Ты хочешь быть обманутым? Изволь!
Ведь время — это кроличья нора.
Ловушка. Профанация. Дыра.
Живьём заглатывая в чрево, как удав,
сжирает нас, опомниться не дав.

За далью даль. За жизнью жизнь. За мифом миф.
Потоки снов, потоки слов, потоки рифм.
Назло себе, назло друзьям, назло врагам.
Куда несёшь меня, могучий ураган?
Приносишь в жертву ты меня каким богам?
И к чьим опять бросаешь ты ногам?

Ответа нет. И быть не может. Он
утерян при рожденье, как жетон —
так радуйся, что выиграл билет
туда, где холод и тепло, где тьма и свет.
Ответа нет. Вся тайна бытия
заключена в коротком слове "Я".

2018

Фото автора


Рецензии
Мишенька, такой не похожий по форме, но определенно твой по сюжету, стих. Очень понравился. Особенно нагнетение вначале, «грядет, грядет».. Еще впечатлило: Не верь тому, кто приказует «Верь!» И знаешь, что мне отдаленно напомнило? Мой любимый Буниский стих – только у тебя совершенно иной, свой голос.
А стих, вот какой:

Одиночество.

И ветер, и дождик, и мгла
Над холодной пустыней воды.
Здесь жизнь до весны умерла,
До весны опустели сады.
Я на даче один. Мне темно
За мольбертом, и дует в окно.

Вчера ты была у меня,
Но тебе уж тоскливо со мной.
Под вечер ненастного дня
Ты мне стала казаться женой...
Что ж, прощай! Как-нибудь до весны
Проживу и один — без жены...

Сегодня идут без конца
Те же тучи — гряда за грядой.
Твой след под дождем у крыльця
Расплылся, налился водой.
И мне больно глядеть одному
В предвечернюю серую тьму.

Мне крикнуть хотелось вослед:
"Воротись, я сроднился с тобой!"
Но для женщины прошлого нет:
Разлюбила — и стал ей чужой.
Что ж! Камин затоплю, буду пить...
Хорошо бы собаку купить.

Анна Иделевич   30.10.2018 01:57     Заявить о нарушении
Послушай как сам Иван Алексеевич читает:

http://www.youtube.com/watch?v=aKedrWRVTus

Анна Иделевич   30.10.2018 01:50   Заявить о нарушении
Анечка, это же и моё самое любимое бунинское!

Что ж! Камин затоплю, буду пить...
Хорошо бы собаку купить.

А "Могучiй ураганъ" - вещь для меня самого неожиданная. Я объяснил первым рецензентам - как и по какому поводу она написалась )) Одно из самых спорных моих "произведений". И всё же оно - скорее брюсовское, нежели бунинское (почитай "Грядущие гунны" или "Грядущий гимн" В.Брюсова) или нечто блоковское. Но, к сожалению, мало кто из читателей понял о чём этот мой стишок - а в нём значима каждая строка - и нет ни одного случайного слова. Но объяснять стихи - это гиблое дело :-)

Но более всего меня поразило практически полное отсутсвие реакции читателей на "Дорогу домой"... Удивительно, как отличаются вкусы того, кто пишет, и тех, кто читает им написанное... На мой взгляд, это одно из моих лучших... И в чём-то очень "оденское". Или я ошибаюсь?

Михаил Моставлянский   30.10.2018 04:30   Заявить о нарушении
И вдогонку... Когда-то и я написал (не читая еще Бунина):

Покурить у камина...
(Так грустно и зябко)
Тихо кликнуть собаку,
Под крик журавлиный

Побродить по лесам,
По окрестным болотам
И внимать небесам,
Нам пророчащим что-то...

Надышавшись сполна
Предвечерним ненастьем,
За бокалом вина
Тихо думать о счастье...

Михаил Моставлянский   30.10.2018 04:50   Заявить о нарушении
На это произведение написана 21 рецензия, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.