Давно не сочинял стихов.
Попался карандаш под руку.
Он вместе с музой гонит скуку,
И я уже писать готов.
Толкаются, бегут гурьбой,
Как лошади на водопой,
Тире и точки, буквы, цифры,
Спешат потрёпанные рифмы,
И все в один круговорот:
В мой не потрёпанный блокнот.
Ритмично, голосом высоким
Уже звучат в моих ушах...
Стал поэтическим , глубоким
Обычный след карандаша.