А смерть сидела на столе,
Немного вяло свесив ноги,
Болтая ими в такт убого,
Со хворью на седом челе.
Измучена - ключицы в шрамах,
Ожогов метки на грудине.
Эх, прикрывается стыдливо,
Боясь открыть другие раны.
- И где ж тебя так потрепало? -
Спросил у смерти тихо я.
Крючком согнувшись, вяло-вяло
Смерть речь свою не завела,
А посмотрела с болью в воздух,
Бросая хрип на зов судьбы,
Собрав извечные мольбы,
Косу припрятав нежно в кожух,
Подол заботливо сжимая,
Вдруг соскочила со стола,
Забыв про все свои дела,
Как будто и не отвечая,
Длань положила на плечо мне.
И к шее скромно наклонилась,
Дыхнула томно. Испарилась.
То будет знак наш с ней условный.
Коса, без лезвия - как жердь,
В углу теперь моем пылится.
Другим такое и не снится!
Почетно имя это - Смерть.
А если Смерть - второе имя,
Твори-и-и, что хочешь, - не хочу!
Кричу, шепчу и хохочу,
От счастья рот кривой разинув.
Теперь ведь мне с утра решать,
С кого сдирать сегодня душу
И жизнь, и фарт, и даже тушу,
Кому ее и даровать.
Теперь и я, развесив ноги,
Сижу, курю да пью взахлёб.
Ведь мир - огромный небоскрёб,
Все вниз летят к его порогу.