Как калека - за крест зацелованный,
как смертельно больной у икон,
я держусь за стихи - за соломинку,
за светящийся в море планктон!
За сгоревшие в поле соцветия,
за невидимую черту.
За сияющие созвездия!
За зияющую пустоту.
Ночь ещё та! Ночь - датская, пардон!
Слова, слова, слова... Авось, сольётся
их эхо - в унисон! В тот самый стон,
что песнею у нас и днесь зовётся.
Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль соскочила, съезжать заставляя с ума?
Как там Высоцкий пел: пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
к наркоторговцу его, подлеца, приравняв.
Ночь напролёт, ещё одну - не ту! -
перетерпев, весь - ожиданье чуда,
Поэт, как филин, ухнет в пустоту!!!
Ещё ему аукнется оттуда...