Стремится стрелка к полночи
Как палец на курке,
И мир как шарик ёлочный
Висит на волоске.
Висит он маленький совсем,
Игрушечный такой,
Чтобы разбиться насовсем
На тысячи кусков.
А мы то всё о собственном
Достатке и куске,
А все мы, все мы, собственно,
Висим на волоске.
Развеет пепел пологом
И весь растает дым,
Мы станем археологам
Лишь слоем меловым,
Где будет всё нам поровну,
Ни мертвых, ни живых,
Забывших, что не стоило б
Взрывать себя самих.