Что ты, милая, нынче грустна,
Что печалишься? Право, не стоит,
Может быть, запоздала весна,
Или вьюга февральская воет?
Не кручинься, любимый придёт,
Он в пути, он спешит, он успеет,
Остановит коня у ворот,
Расцелует, обнимет, согреет…
Поднесёшь ему браги хмельной,
И закусочкой парня уважишь,
Пусть забудет дорогу домой,
И останется… Лучше не скажешь…