Вот ему не к чему прицепиться,
Он читает, читает, читает, читает...
И так хочется самовыразиться,
Но он не фига не знает.
Что в её голове такое творится,
Что для неё осень?
Только чай, тот что Гринфилд, в чашке дымится.
Сам с собой он очень серьёзен.
Он разбил слова на слога,
Из комода достал партитуру,
Не ложатся стихи на мотив,
Так не уж то она дура?
И опять в миллион, в сотый раз,
Сам себя на талант истязая,
С сигаретой присел на старый матрас,
Снова точка, не запятая.
:-))) на ссаный матрас