* * *
А клин журавлиный,
как брови царицы Востока.
Земля одурела от запаха
скошенных трав.
Ветра куролесят.
Вода пузырится у стока.
Природа до времени прячет
свой бешеный нрав.
Дорога вперёд – в никуда,
а назад – ниоткуда.
А справа и слева –
влюблённые в осень леса.
И пляшет у ног
бесноватое рыжее чудо,
И в сердце, как в омуте,
отражены небеса!