Пресыщен лес и беспечален.
Клонятся вётлы у реки.
На луговинах, высоки,
отполыхали иван-чаи.
Прозрачны, жарки на просвет
малины поздние – как бабы,
что только в сорок с лишним лет
сладки, любимы стали, слабы.
В лесу во всём порядок свой.
Бездонны лужи с тростниками.
Растут в них сосны вверх ногами,
и я стою вниз головой.
У ветра предосенний вкус –
чуть сброжен запах разнотравья.
И я немножечко боюсь,
что тишина такая навья,
что тени заполдень длинны,
и свет янтарен, как в лампаде,
и на ополицах видны
в берёзах огненные пряди...