Я никогда не бывал в печальных тропиках,
И даже не читал книгу однофамильца джинсов,
Мимо меня не ходят туристки в ярких топиках
С картинками из жизни вымышленных симсов.
Я могу поехать и жарить шашлык в Храпуново на даче,
Это от вокзала на электричке сорок шесть километров.
Но в сознании мелькают доселе неведомые патчи,
Украденные кем-то с платка в магазине Этро.
Храпуново - каждый год мириады маленьких жизней в одной лишь крупинке песочных часов,
Храпуново - помнит наши голоса юными, и услышит ещё множество таких голосов,
Храпуново - крошечная точка на карте, почти неразличимая с виду
Храпуново - здесь не сливаются горизонты, но если зажмуриться, то можно представить себе, что это Парамарибо.
Где-то носороги, зебры, слоны, и даже Тарзан ещё юный,
А у нас только собаки выпрашивают столичные бутерброды.
Вместо жакаранды - яблони, и пирамиды не вошли в наследие гуннов.
И Бродвей далеко, океан не перейти по броду.
Но горит огонь в печи, как за тысячи лет перед нами,
Жарится шашлык, и в одежде остаётся запах дыма,
Память и мечты со временем сливаются и приходят волшебными снами,
Отзываясь, может быть, эхом по ту сторону Гольфстрима.