Прости и отпусти. Настало время.
Мы были так больны – переболели.
Лишь призраки гуляют по Арбату.
Не виноват. И ты не виновата.
Невинные любовь сжигает души –
И мотыльки твои теперь наружу,
И я пустой, и мир весь пуст предельно.
Мы все – скитальцы в этой богадельне,
Судьбой ведомые безумные паяцы.
Мы снова будем в лицах повторяться
И начинать по новой наши жизни,
Но, всё-таки, мне жаль, что мы чужие,
Одна из самых неудачных версий,
Листва, упавшая с осенней ветки,
Упавшая на серый, мокрый камень.
Усыпанная мотыльками.