Когда в голове сплошь метели, в груди пожар, когда не собрать воедино своих частей, когда от себя убегаешь – не убежать, когда жизнь проходит в пугающей темноте, когда ты летишь под откос, под откос летишь, и некому просто схватить тебя и спасти, когда ты изгой в своей стае, мальчиш-плохиш, то надо, как Питер, на миг перестать расти, начать не взрослеть и придумать свой Неверленд, свой город с убежищем, что называют дом, забыть, как тебе полных двадцать [не лучших] лет, хватать свежий воздух не знавшим улыбок ртом, найти свою Венди за тусклым стеклом мансард, ведь ты – её ангел, ей просто необходим. И пусть на земле переменятся полюса – мы видим всё так, как сами того хотим.
Когда в голове ничего, только белый шум, легко привыкать к перемене имён и мест. Не верь отражению – чёртову миражу. Кто с точностью скажет, что в этом по правде есть?