Не выпито море, не выглажен фрак,
И музыканты пошли по домам…
Скрипач одинокий играл просто так,
Для нескольких дам.
Он склевывал слезы, улыбки срывал,
И тихие вздохи по залу неслись,
А ноты вершили свой суд не соврав,
И был бесконечен вечерний релиз.
И жизнь, что от музыки так далека,
На миг замирала, спадала листвой
Осенней, и счет шел уже на века,
И всем показалось, что зал – не пустой.