В пожухлых листьях лженетленной веры
Надежда дохнет, тая в кипятке.
Мешает ложкой Дух, и пьет без меры
Мозгов помои, кровь на молоке.
И плавают в похлебке изумруды,
Что истины есть корень и зерно,
Но жар такой вздымается оттуда,
Что боязно рукой залезть на дно.
И лишь в предсмертной дредо-неге,
С обратной стороны закрытых век,
То ли в полете вышнем, то ли в беге
Я вижу отблески истоков рваных рек.