Не всё лету протяжно звенеть,
Наступает и время шуршать
Мыслями, запасаясь меланхолией впредь,
От листопада на плече очередная печать.
Скоро все деревья как медь,
Все запахи - как туман, как дым.
То, что не успеет нас согреть,
Покроется инием, станет до времени седым.
И сменит сырая земля
Пёстрый шёлк на рыхлый белый мех.
Средь симфоний зимы раздастся раскатистый смех,
За которым стоим не мы.