Покуда гений твой не признан,
лижи вино, пускайся в пляс.
Ты полюбила гитариста
за летаргический анфас.
Он кучерявым был и тихим.
Когда в домах тушили свет,
он щупал пальцами сухими
женоподобный инструмент.
Шарахнут музыка и танцы,
польются вина, голоса,
когда ему отрежут пальцы
и выткнут карие глаза.
Молчи себе, простой прохожий,
дерьма кругом не примечай.
Когда молчим, мы все похожи.
Давайте, что ли, не молчать.
2016