Отступает счастье, отступает,
коротка изменчивая жизнь,
а любовь, колючая, слепая,
тихо шепчет:"Все-таки держись!
Ты останешься одна, уже осталась,
но ведь я согрела хмурый день,
это вовсе не такая малость,
и еще в дверях витает тень.
Ты остановись, и тень сгустится,
духом напитается сполна,
чтобы снова в радость превратиться,
снова в человека воплотиться".
Что ей возразить? Она права.
В лунном мареве витает этот голос,
на заре рождаются слова,
собирая то, что раскололось.
Как ни кинь - любовь всегда права.
Ветхий мир весь в дырах и заплатах,
а из ран давно сочится кровь,
но врачует раны неустанно
(как Изольда милому Тристану)
только бескорыстная любовь.