Осыпается клён золотой.
Безутешны плакучие ивы.
Лишь вчера я была молодой,
беззаботной, весёлой, счастливой.
Наши дни, словно клин журавлей,
растворяются в дымке заката.
Никогда ни о чём не жалей:
ничего не вернётся обратно.
Ни одна из священных молитв
не поможет назад возвратиться.
Всё пройдет - отгорит, отболит,
но из пепла веков возродится
безнадежное время разлук,
обретение зрелости ранней,
замыкаясь в невидимый круг
отрешенья, прозренья, страданья.
Потому и беда не страшна:
накануне грядущего снега
догорает, как осень, душа,
устремляясь в бездонное небо.
Но последний, желанный глоток,
ключевой, ледяной, из колодца -
не допит. А в листве золотой -
молодое, горячее солнце...