Когда темно, и улицы тихи,
Куда как лучше пишутся стихи.
Лучом Луны привязанные к строчке,
На небо мы глядим поодиночке.
А Высший Рецензент грызёт перо.
Что выпадет нам - выигрыш, зеро?
Кругляш Луны цепляется за ветки
И крутится, как шарик от рулетки.
А утром - социальный водоём.
Мы строчки на страницы выдаём
И мним себя властителями мира...
Коварна ты, лукавая Стихира.