Как жаль, что Я не родился поэтом.
Поэтому, писать стихи мне не дано.
Мои слова никогда не сольются в куплеты.
Пролиться песней им не суждено.
Ах,если б Я мог рифмовать свои мысли,
наполняя их смыслом, рождая стихи.
Я нарочно писал бы о светлом и чистом,
о вечном писал бы, всему вопреки.
Почему даром свыше меня обделили:
не милый Богам или нищий умом?
Неужели и вправду Я вовсе бессилен?
Или мысли Мои не должны стать стихом?
На яву не случится, не присниться во сне...
Но увы, не писать Мне поэмы.
Не появится истина в небытии,
и не быть Мне поэтом... Потерян...
Поверить в такое никак не могу,
Но судьбу ведь, никак не проверить.
Со временем ветер развеет пургу,
поутру солнце землю прогреет.
Боль потери гнетет...
Никто не прочтет моих стихотворений.
Кто-то рифмы плетёт,
только Я, к сожаленью, не гений.
Далеко не Есенин и конечно не Блок,
о Высоцком боюсь заикнуться.
Не легко без ступеней влезть на потолок.
Высоко... Мне не дотянуться.
Не даются ни ямб, ни дактиль, хорей;
Я бы вмиг им нашёл приминенье.
Проявив свой характер, да чем поскорей,
посвятил бы им стихотворенье.
По всему белу свету, поэтов не счесть,
хоть не все они блещут талантом.
Посему ли не выпала мне эта честь?
И Мой сон был невещий? Да ладно)
До зари зову Музу, молю озарить,
Я за рифму отдам всё на свете.
Не смотря на харизму, хоть Я озарник,
путь поэта, видать мне не светит.
Есть ли здесь тот, кто бы смог просветить?
Если есть... Я прошу, отзовитесь.
Но вместо того,чтобы помощь просить,
Я Вам стих напишу... "Обольститесь"