Бессонница моя меня томила
И записал я две-три мысли -
Послушай-ка.
/Моцарт и Сальери, А.С. Пушкин/
...И я вплетаюсь в общий хор -
В довесок к знаниям и верам,
И продолжаю разговор,
Что начат, может быть, Гомером.
Но только в зрелости постиг,
Что стих - оно совсем непросто,
Что следовало дорасти...
Не до ответа. До вопроса.
Что даже в музыке порой,
Хотя она и бессловесна,
Вопросов и ответов рой,
И храбрость перед неизвестным.
И, что гармонии поток,
Пусть даже алгеброй расчислен,
Сомнет нас, буен и жесток,
Коль нет в творенье свежей мысли.
Так было, есть, теперь и впредь
Искусство длится... жизнь конечна -
Всем нам придется умереть,
Но мысль - она пребудет вечно.
Сальери поразился силе...
Как страшно, все-таки понять,
Что Моцарт и скрипач - творили,
А он... Он...вышел погулять!
Писк подворотной этой скрипки,
Ответной мыслью промерцав,
Вдруг удостоился улыбки
И понимания творца.
Да, я, конечно, не волшебник
Ни в музыке, ни в словесах...
А все же - вдруг, не из последних,
Пусть - малой гирькой на весах!
Да! Будет дань могильным доскам
И это сердце замолчит,
Но вдруг... останусь каплей воска
Для вечной пламенной свечи?