Мне видится, мне чудится, мне зрится.
Страна моя ли это, не моя?
Крестов лишилась будто бы столица.
Измята данность. Где же в этом я?
Уж не сумею больше молвить слово.
Вот тишина окутала холмы...
Крошится... Раскрошилась подоснова.
О, где же вы великие умы?
Не прозвучат назначенным поэтом.
Дрожит земля и бродит меж домов
Без имени трепещущее Это -
Одно из многих (будто мертвецов).
Укутанное, словно в покрывало.
Величие у Мавзолея спит.
И времени прошло уже не мало.
Но всё как будто правильно стоит.
Уродцы выползают из каморок
(уж и не люди, и не боги те).
Количество тех теплокровных словно
В какой-то бесшабашной суете...
То там, то тут останки от пожарищ...
А здесь безмолвный Пушкин наконец...
Не друг, не враг а вроде и товарищ.
Пока стоит... Белеющий венец,
Смотрю, в руках... В неистовом обмане
Столица - краснобокая Москва...
И всё застыло (будто бы в нирване)...
И серая и блёклая трава...
На проводах, смирившийся от горя,
Сидит презренных птиц гнетущий ряд...
Река у стен и превратилась в море
Неправомерных правил и преград...
30.08.2018
Санкт-Петербург