Дули ветры злыми кознями,
выл борей...
На снегу стояли розвальни
во дворе.
Аромат июльских роз верни
в декабре.
И не веря бабьим россказням,
будь добрей.
Не напитываясь сплетнями,
жил Поэт.
Эх ты, время присно летнее...
Ясный свет.
ПО ВЕРТИКАЛИ
По земле ходить полезно
и сосать словесный жмых.
Ты поэт - пари над бездной.
Опускайся в глубину
океана.
Ближе к дну
созерцай левиафана.
Гадов страшных и чудных
не описывай фекалий.
В глубине полно чудес.
Но тебе - по вертикали
подниматься до небес.
Там - совсем другие песни.
Не взлетишь - земля не треснет...
ТОПКА
Нет, не лёгкие штрихи...
Да почти невыносима
в столкновении стихий
жизнь - как топка, хиросима
у поэта.
За стихи
всё отдаст. Неугасимо
пламя дерзкое. Мехи:
вдох и выдох.
Непросимы,
как разбойники лихи,
громогласны... иль тихи -
не слова - а дух, носимый
из незримого - в мир зримый...
Так рождаются стихи.
***
Поэт - свидетель бытия.
Не повседневности рутины.
Он постигает смысл картины,
(её не видим ты и я).
Мир погрузился в глубину.
Так сон души скрывает тайну.
Она - прозрачна и хрустальна.
Но разве предаётся сну
Поэт в минуты созерцанья?
(Когда дойдёшь до отрицанья
Любви - легко идти ко дну).
Но в сокровенной глубине,
как бы теряясь в тканях мира,
Поэт - как гость святого пира.
Его он видит в тонком сне...
СВЕТЕ Г.
Красавица моя,
снегурочкой безгрешной
живёшь сейчас меж нас,
бесславных и лихих.
И всё-то здесь не так...
А ты идёшь неспешно,
любовью неземной свой наполняя стих.
СКВОЗНЯК
у поэтов - всё ништяк
самый дальний - сердцу близкий
им - кресты и обелиски
нам - посмертные записки
в небесах - сплошной сквозняк
высоко ль висела, низко ль,
но звезда упала - бряк -
пить стихи, как крепкий виски...
***
Вот живёт поэт -
не понят современниками -
выпал, как птенец,
взлететь спешивший,
из родимого гнезда.
Хоть уютно было в лоне -
теснота его - как клещи.
А поэт живёт, как дышит,
пусть пока никто не слышит
голос чистый, голос вещий.
Но горит на небосклоне
безымянная звезда.
ПОЭТ
Ясен пень: судьбы гримасы.
Светел тот, кто осиян.
Любит осень россиян,
особливо тех, кто квасит.
Вот поэт - словами пьян
и с природою согласен.
Бесфамилен, безымян.
Имя знают только ясень,
Бог, канавка и бурьян.
ТОЛЬКО ПРАВДА
У поэта нет друзей
средь людей. Помилуй, Боже!
И Давидов голос тоже
говорит: лишь Он поможет:
"не надейтесь на князей..."
У поэта нет врагов.
Кто сражается с поэтом?
С кем бодаться? Нет рогов.
Силы нет на свете этом.
Только правда и любовь.
Торжество любви и света.
***
Если б нам идти по водам,
не гулять бы нам снегами.
Не идти бы нам по следу
от восхода до привода.
От зачатья до обряда.
Снег бы искренний искрился,
и взметаясь, тихо падал,
таял бы водой, ручьями,
сильно б он стремился к устью.
Так поэты в захолустье
упиваются стихами.
Так они лелеют искру,
ту, что всех нужней поэту.
В ПРОСТРАНСТВЕ ПОЭЗИЙ
Чем лучше стихи,
тем всё меньше рецензий.
И небо, как цезий,
в пространстве поэзий.
Так важен ли цензор?
Стихи не берут.
Ты сам себе Цезарь.
И сам себе Брут.
***
И нежно, букв едва касаясь,
поэт, как свой среди чужих,
лелея слово, маясь, каясь,
сдувая пыль, рождает стих.
От бренной плоти отрываясь,
в небесной сфере отражаясь,
(его рождение бестолково),
но как потом ликует Слово!
***
Светла Поэзии страна.
Там не окутает поэта
забот житейских пелена.
Слетают птицы с гибких веток...
И полнозвучна, и стройна
звенит в душе его Весна -
воды, и зелени, и света!
О ПОЭЗИИ
Наверно, тот, кто свыше, озаглавил
бессмертные поэта рубаи,
дав силы на победы и бои
кровавые. Бои без правил.
ГОСПОЖА ПОЭЗИЯ
Госпожа Поэзия!
Плакали да грезили
от строки к строке.
Так упорно лезли к Вам,
что от слова-лезвия
кровь на языке.
Чем для Вас - обузою
да на поводке,
лучше - тихим юзером,
с мышкою в руке.
***
Поэты уходят тихо.
Поэты ступают робко.
Пройдут по бессмертной тропке,
где слева цветёт гречиха,
а справа цветёт солодка.
Пусть кто-то терзая глотку,
страдая, приманит лихо...
Поэты уходят тихо,
идут по бессмертной тропке.
***
Да, поэты не знают возраста.
Им бы ягоды - прям с куста.
Но водою живой - с Креста
омывают души коросты.
***
Иждивенцы Божии, нахлебники.
Да и сами - вовсе не с усами...
А стихи прочтёшь - святые требники.
Видно, тайный сговор с небесами
у таких, как вы, бессребреников.
РАЁК
Не за рубль и не за трёшник,
а "за так" гляди, малец,
как живёт поэт-раёшник,
певчий дрозд или скворец...
Рай его - раёк-скворешник,
невелик, да крепко сбит.
Свят поэт? Наверно, грешник.
Но не ставь ему на вид.
Слышишь пенье? Сам Давид
подпевает песне вешней.
***
Поэзия - помощница молитвы!
Высоким слогом подними. Утешь.
Через худое, немощное сито,
как горний воздух, светел, чист и свеж,
как тёплый дождь, на грешный мир пролитый,
Слова твои, как хлеб - бери и ешь!