Мы – нити чьего-то прошлого,
Сплетенные в дивный узор,
Где петли плохого и ряды из хорошего,
Средь которых мелькает ошибок позор.
Мы – страницы чьего-то романа,
Где печатным шрифтом изменили судьбу,
Где отпечатались голоса великого обмана,
Где абзацем в три строчки описали смертную борьбу.
Мы есть мазки на картинах чьей-то жизни,
Что смешались друг с другом, давая цвета,
На которые смотришь, и мозг невольно виснет,
Пытаясь понять, куда ведет черная черта.
Мы – звенья чьей-то цепи,
Сплетенные в фигуру эмоций,
Нас знаменатель общий лучше клея скрепил,
Создав ипостась без канвы и пропорций.
Мы все лишь частицы чьего=то творенья,
А кто-то собой формирует наш masterpiece.
И строчки моего стихотворенья –
Все те, над кем клинок из чувств моих повис.