Сосновое вино.
Полынное похмелье.
Горящая звезда из межпортальной тьмы,
что осветила дно небесных подземелий,
колючим зовом мантр от имени зимы.
Ты презираешь мир слабеющих и нищих.
И сыплется мечта под лязг садовых нот.
Жнецы твои поют и говорят по Ницше,
а ты мне в горло льёшь сосновое вино.
Целуешь там, где не.. и слёзы согревая
не чувствуешь кого, давая имена.
Смертельная болезнь уйдёт со мной из рая,
освобождая путь от слабого звена.