"То, что дорогой длинной в сердце не отшумело..."
Б.Кенжеев
...и вновь в ожиданьи любого письма,
над буквою "и" дождь устрою из точек ...
моих одиночеств тугая тесьма
слегка обмахрилась от жалобных строчек,
дарёных, да кто бы им в корень смотрел,
с худым окончанием сладу не зная...
и скука дорогой испорченных дел -
петляя - доводит до самого края
неясных желаний и смутной тоски
о брошенной - где-то - весёлой планете,
и виски - легко - ударяет в виски,
так бьют в барабаны шаманы и дети,
пытаясь в небесной прохладной реке
отмыть от чернильных пунктиров ладони,
и долго кричат на своём языке,
и может быть даже зовут, а не гонят
к последнему слову бумажным комком,
спасая молчанье от пришлых и лишних...
и я выбегаю во двор босиком:
о, мой собокальник, растяпа и книжник,
ты чувствуешь - слог задохнулся в бреду -
казалось бы вовсе - простого напева,
вернись, даже если ты в старом саду
давно превратился в корявое древо,
на солнце нагрет искалеченный ствол,
дрожащие тени его окружили...
вернись...ни на что не годится глагол,
оставшись в спокойном словарном режиме...
действительность слишком слаба и груба,
надежды - буквально - съедает до крошки...
и голос звучит - не свирель и труба -
сирена беспомощно-злой неотложки...
...но день апельсиновый, без кожуры,
осенний, крыльцо облюбует, как ложу,
пустою рукой раздавая дары
чужим, бесконечным, прозрачным прохожим...