Истории людей, со мною связанных,
Проходят мимо шёлковой красной нитью,
И среди слов, сказанных и несказанных
Не существует только одного: «извините».
Переход в метро, музыка и люди,
Переезд в другой город вас, бывших мне друзьями.
Я все ещё донашиваю твой рванный худи,
Ты всё ещё присылаешь ягоды моей маме.
Переплетение судеб, слишком тесное для знакомства,
Пережитые разлуки и иногда даже горе
Накатывает...
Я думал, что наше искусство
Богаче и качественней, чем бранное поле.
И всё же переписаны последние тетради,
Ставим жирную кляксу вместо точки.
Остались только мысли «чего ради?»
И бесконечные строчки, строчки, строчки.