Ну, неужели теперь ты счастлив?
Считая женщин числом бутылок,
Они, чертей всех твоих умаслив,
С надеждой дышат тебе в затылок...
В постель ложась, в ней до тла сгорают...
И затухают, подобно спичке.
Ведь, что играешь не понимают...
Они не знают твоей привычки...
Что ближе к ночи приходит тенью,
А иногда глупым сном под утро...
А ты твердишь «это все похмелье…»,
Что эта слабость сиюминутна.
Но горечь в том, то что это правда.
Хоть и в душе угольки погасли...
Тебе тогда все казалось адом.....
Скажи мне честно, теперь ты счастлив?