Шедевры создаются годами,
Лепятся из куска серой глины,
Стираются в кровь сапогами,
Топятся в недрах трясины.
Найти бы подходящий знак,
В миллионах пробегающих точек.
Зацепиться б за теплый сквозняк,
Улететь в заскучавшую ночку.
И до первых рассветных лучей
Написать о чём-то своём.
Среди буйных и громких речей,
Ослепить темный город огнём.
Написать и сказать: «Замолчи,
Не стучи так бешено сердце!»
Слишком часто в тёплой ночи
Руки мастера не могут согреться.
Мыслей ворох, агония снов,
От тебя до меня меньше мили
Ты готова, а я не готов,
Нас любить давно не учили.
Остаётся только писать,
И надеяться, что выйдет недурно,
Что рассказы выйдут в печать.
И читатели их выкинут в урну.
Но пока получается вздор,
Видно, глина давно отсырела.
Обрекая себя на позор,
Я возьмусь за новое дело.
(1 сентября)