Где-то вдали моих вёсен цветение.
В зрелые годы иначе все видится.
Сердце усталое гложут сомнения -
Много ль в духовную собранно житницу?
Так ли полна и котомка заплечная,
В долгом скитании верная странница,
Пропуск мой в жизнь послесмертную, вечную.
Чем на мыта'рствах душа оправдается?
Нет у меня ни смиренья, ни кротости.
Шла я дорогой, как все, проторенною.
Той, что проходит по краешку пропасти,
Смелая, гордая, самовлюбленная.
Шла, как лунатик, живая, но спящая.
Дней не считая и даже не ведая,
Чтобы дорогу познать настоящую,
Надо пройти и скорбями, и бедами.
Вот она, поздняя осень прозрения.
Громко стучит ко мне гостья нежданная.
Господи, Господи, дай мне смирения!
Жизни сценарий не пишется заново.
Боже, как сына, прими меня, блудного.
Нить бытия сокращается тонкая.
Но на исходе скитальчества трудного,
Что-то успею добавить в котомку я...