ах, мама, я очень болен,
нет лёгкости прежней в теле.
на свежей лежу постели,
а мне бы нестись по полю
и рвать на бегу повязки,
но я ничего не вижу
во сне, так тягуче вязком,
которым я обездвижен,
в котором я просто камень,
и место мне – дно морское,
и гладит вода бока мне,
до блеска шлифуя сколы,
стирая углы и грани…
и помнится что-то только
о смерти, так глупо ранней,
и жизни, такой недолгой…
не небом единым сытый,
я песни хочу весёлой,
как будто бы не присыпан
врачующим глинозёмом,
и утром меня разбудит
и тихо присядет рядом
тот мальчик с глазами будды,
писавший в моей тетради…