Стихи не вышли. Проза не пошла.
Наверно тяжело признаться в этом.
Не получилось. Не смогла. Не донесла.
Что отозвались тишиной, не эхом.
Рассыпал август звёзды уходя.
Их сохранит сентябрь в цветущих астрах,
Омоет ливнями осеннего дождя:
Вчера, сегодня и, возможно, завтра.
Когда погаснут, ближе к ноябрю,
И снег местами спрячет все огрехи,
Я все слова раздам по буквам словарю.
И будет время, залатать прорехи.
Стихи не вышли. Проза не пошла.
И вовремя бы надо ставить точку...
Так вышло... лодка без уключин и весла.
И... не на каждый ключик по замочку...