Мороз по коже у меня
От слов таких, как от огня…
Я мысленно вошла в тот дом,
Но к горлу вдруг поднялся ком.
Знакомо будто всё мне там,
И предалась я вдруг мечтам…
Вот, чья-то мама у печи…
А вот она сидит в ночи
И пишет длинное письмо.
Кому же может быть оно?
Я вспомнила: её сынок
Давно уехал на восток
И весточку прислал: В горах…
Всё хорошо, мам… Карабах.
Не спится матери, в слезах
За сына молится и страх
Сжимает сердце всё сильней…
Там много гибло сыновей.
На Господа надежда лишь.
О, Боже мой, мольбу услышь!
Мне сохрани моё дитя! –
Тебя молю, Спаситель я!
Стою, как вкопанная, я…
В печи давно уж нет огня.
Я так озябла, только мать
Всё продолжает повторять:
Спаси, Господь, и сохрани!
Кровинку, сына мне верни!
Я тихо вышла. Всё в былом,
И эта мать, и старый дом.
Иль это выдумано мной?
Ведь прошлое всё пеленой
Покрылось там, за толщей лет.
Так, значит, его больше нет?
Быть может. Сам решай, как быть:
Всё помнить или всё забыть.
Но память, уж в который раз
Туда опять приводит нас…
4 сентября 2018