Ты так тревожен словно крик,
С обрыва рухнувшего зверя.
Так многогранен... многолик...
И я тебе возможно верю.
Хотя возможно верю зря...
Меняешь лица, чувства часто.
Глаза порою так горят...
Как будто в них, одна опасность.
Ты так изменчив, так тернист...
Ершист, порою безрассуден...
И словно пьяный пианист
Фальшивишь ноты наших судеб.
Порой играешь палача
Своих же чувств, идей и мнений...
Себя уставшего влача,
Воображаешь, что ты гений...
Тебе, возможно, верю зря...
В тебе ведь лиц, как рук у Шивы.
Средь этих лиц, плутаю я...
Где настоящий средь фальшивых?