Когда-нибудь, в один из вечеров,
Мы снова соберемся в старом парке,
Где барды, и скамейки, и гитарки.
И, кажется, немножечко стихов,
Разбавленных друзьями, коньяком,
Осенней наступающей прохладой.
Где большего не ждали - и не надо.
Где, выпитые маленьким глотком,
Уходят с летом прелести минут.
Но, доставляя нам дагерротипы,
Сорвутся вниз от ветра листья липы
И точно в наши ноты попадут.