Наверно, был он не святой,
И в жизни всякое случалось.
Он будет вечно молодой
С небес смотреть. Ему осталось
Взирать на край, в котором рос,
Где в детстве собирал картошку
И где решал, как мог, вопрос
О праве жить не понарошку.
И то, что умер, как в бою
И не с кубышкой на Канарах,
За то его благодарю
И жду убийц его на нарах.