Пёстрою,весёлою гурьбою,
По траве,рассыпанной росе,
О пустом болтая меж собою,
Дети шли по лесополосе.
А весна,объятья раскрывала,
Как волшебник,сказочный ларец.
И один, из гениев вокала,
Пел не ветке тополя скворец.
Сладко пел!Наверное о счастье.
О земле,о лучшем из миров.
И конечно было всё во власти,
Этой песни без красивых слов.
Трепетали листьями верхушки
Клёнов,тополей,берёз...и вдруг,
Сухо хлопнул выстрел из воздушки,
И зависла тишина вокруг.
Будто кто то грязными руками,
Перепачкал неба синеву.
И упала птица,точно камень,
В мягкую зелёную траву.
И любовь в душе испепеляя,
Кто-то произнёс,как на заказ:
-Молодец!Отлично ты стреляешь.
-Ну ещё-бы,видишь,прямо в глаз.
И смеялись,не ронив слезинки.
Радостные,с ног до головы.
И горели красные росинки,
На зелёном бархате травы.