Гуляя в парке,часто женщину встречал,
Всегда в пальто и шали через плечи,
Лишь в самый жаркий день,я замечал,
Она в руках его держала.В этот вечер
Знакомую я встретил и глазами указал:
-Немного странная вот эта дама,
Всегда в пальто,с безумием в глазах...
-Да,не в себе она.Но это драма...
-Она одна растила сына своего,
И парень был с умом и честью,
А тут Чечня-и загребли его...
А матери вернули "грузом двести".
-За ночь у гроба поседела мать
И стала не в себе как будто даже,
И стали все её в пальто встречать...
Беда сгубила..что тут скажешь?
-Она на кладбище бывает каждый день,
А вечером гуляет в парке этом...
Назавтра встал пораньше-и не лень,
И был на кладбище уже с рассветом.
Она была уже у сына на могиле,
Тихонько что-то напевала,наклонясь,
Глаз оторвать я был не в силе:
Смотрел на это,за берёзой схоронясь.
Тут вдруг накрапывать стал дождь.
Она пальто сняла-и холм укрыла,
А шалью-изголовье...(пробежала дрожь):
Укрыла сына от дождя,а не могилу....
Я плакал,не стыдясь горючих слёз,
Пробыл до вечера на кладбище я с ней,
Вернулись в парк до появленья звёзд,
При свете ярких вдоль дорожек фонарей....
Я рядом сел-всё без вниманья,
Я молча протянул ей бутерброд,
Она взяла... совсем без пониманья:
Кто и за что,зачем ей подаёт...
И каждый день теперь её я ждал,
Чтоб покормить и знать:она живая...
Его могилу под свою опеку взял...
И памятник ему:мать сына укрывает.