Я так пишу, как и дышу,
И пальцами по клавишам вожу,
Я словно рифму в невесомости ищу,
Найдя же, будто бы, в астрал вхожу,
Не знаю, что за участь у поэта,
То, то не нравится ему, то это.
Я стих пишу, сомненья разгребая,
Мешая краски и зимы, и лета,
Куда не посмотрю везде цветы,
А есть момент, когда горят мечты.
Писать такой удел, там не поймаешь,
Где хорошо, а где ты умираешь,
Я знаю, Бог послал мне сей удел,
Его я не просил и не хотел.
Спокойной жить теперь уж не по мне,
Везде ищу вершину и предел.
Кто скажет - лучше жить и не страдать,
Кто знает лучше, чем себя занять?
Не может стих рождаться в тишине,
Душа должна от чувств своих кричать!
Не знаю, сколько проживу я тут.
И будет гладок путь мой или крут,
Я лишь хочу, чтоб после моей смерти,
Стихи звучали словно песня, а не кнут!