Болит башка и стон исторг
"бодун"- с медвежьей хрипотцою...
Я томик взял стихов, - восторг
заблеял радостной овцою.
Я помереть уж не смогу,
когда душа хорей чеканит.
Пасусь на буквенном лугу
и строфы хрумкаю - пучками.
Теперь над ветхостью телес
парит, как ангел первозданный -
без крови, мяса, кожи без -
дух чистый Музы - неустанный.
В туманном сумраке полей,
куда спущусь я с пастбищ горних,
смогу легко переболеть
похмельем, став овцы покорней.
Я на бутылку не смотрю, -
на сущность, ставшею пустою...
Но глас - с медвежьей хрипотцою:
"Врёшь... Я тебя перехитрю."